"Un grand corps se penche dans cette lumière, une ombre, belle, s'accroupit en face de moi, me soulève de toute sa hauteur, m'embrasse et me parle dans l'oreille.
C'est Hubert, juste vingt ans, le plus jeune des quatre frères de ma mère. C'est l'Histoire - une divinité, déjà - qui me prend dans ses bras, qui me parle.
Cette chair vivante, où bat le sang de ma mère, contre la mienne qui, avec le lait, avale de la conscience à la conscience, se prépare à entrer dans le feu de l'enfer ; ses yeux que les miens regardent dans le rayonnement du soleil vont voir le monstre et ses chiens, ses gourdins et ses lacets d'étranglement, ses gaz et ses pinces à dentitions.
Son souffle à mon oreille, deux hivers encore et il s'épuise et se raréfie sous les charges suppliciantes.
Que lui répond ma bouche dans cette même oreille où, quelques mois plus tard, les ordres sont toujours mêlés de chiens?"
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| Pierre Guyotat. Photo Catherine Hélie © Éditions Gallimard |
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